COZINHANDO EM FOGO ALTO

Eu queria muito continuar meus relatos…mas me sinto uma lagosta, colocada ainda viva para ferver. Fica impossível relatar uma tarde agradabilíssima a 5 graus em Paris, quando preciso de uma toalha molhada em cima de mim para aguentar até o próximo minuto. Este ano não tivemos inverno (pelo menos não no Rio). Tá bom, se  menos quente é inverno, vá lá. Mas não tivemos primavera. O verão chegou  sem vergonha de invadir os dias e as noites. Ninguém fala de flores. Só do calor insuportável, até mesmo para quem gosta. Alguém precisa de mais alguma prova das mudanças climáticas? Ah sim, o Obama … Mas lá onde ele mora, tem neve no inverno, flores na primavera, e, aí sim, calor no verão.
Mas agora, por volta de meia noite e meia, sinto uma leve fresca entrando pela janela e me sinto renovada pois o termômetro abaixou um pouquinho. Acima de trinta graus dentro de casa, durante um fim de semana interinho, me deixou deprimida. Dou graças a todos os deuses e santos, quando consigo teclar algumas palavras sem molhar o notebook de suor. O pior é que ainda nem começou.